Андрей Бронников

Корни времени

“What are the roots that clutch, what branches grow

Out of this stony rubbish?”

⊱⊰

Серое небо. Монотонно бьются о скалы волны. Одинокая птица в небе.

Что тебе еще нужно, чтобы быть здесь счастливым?

Между двух языков, как Тиресий, без слов и уже почти что без чувств,

Ты отмериваешь свое одиночество на весах оскудневшего сердца.

Пойми, не ты первый, не ты и последний, кто чувствовал это.

Но тебе все же кажется, что ты тот, кто должен сказать нам об этом.

Говори же, если ты можешь, если только этот шум ветра не сводит тебя с ума.

Говори же, если только этот безумный крик чайки не расскажет нам больше.

Говори же, если только не подведет тебя сердце или что-то еще там внутри.

Ведь сколько осталось тебе не знают ни эти сирены, раскинувшиеся внизу на камнях,

Ни бог древних книг, ни это небо, ни эта трава.

Не знает никто, ведь природа не склонна ни думать, ни знать.

Она просто стоит, как на треноге картина,

Пока кто-то смотрит на этот пейзаж, на нас с тобой, на всю эту спешку,

Смотрит бессмысленным взглядом младенца

У берега моря, смывающего все наши песочные города

Навсегда и наверно.

2005

⊱⊰

Забудь о своих несчастьях, ведь сюда приходят, чтобы испытать здесь хоть что-то.

Там, откуда ты родом, там нет ничего такого, ни радости нет, ни боли.

Только здесь, где сознание твое оживает в крови, в глубоких сосудах,

Только здесь ты сможешь узнать все таким, каким оно есть в самом деле.

Новые города все похожи на те, что ты уже видел раньше.

В глазах любимой все тот же отблеск, и ты принимаешь это,

Хотя и не можешь вспомнить откуда тебе это известно.

Ты просто говоришь: это мое, а вот это – чужое.

Твоя душа зажата между тяжелыми плитами, как саркофаг в египетском храме.

Твоя душа чувствует тяжесть мира, все его несчетные атомы,

Все эти загадочные поля и влияния, все давит и оставляет на ней свой след.

Постепенно, накапливая все отпечатки, ты становишься слепком этого мира.

Куда бы теперь не попал ты, все сразу видят с кем и где был ты, кем стал ты.

Когда ты пришел, твоя душа была словно лист пергамента с древними письменами.

Хрупкий и тонкий лист, с непонятными знаками, с изображениями волшебных птиц и животных.

Когда ты уйдешь, все это станет ландшафтом, появятся морщины и впадины, горные перевалы.

Появятся реки, леса, города, острова, заливы. Все, что ты видел здесь внутренним взором,

Все воплотится, восстанет из букв и знаков.

Иероглифы превратятся в развязки дорог, птицы – в любимых, все оживет и отыщет свой смысл.

Хрупкий пергамент обретет эластичность, станет гибким и влажным.

Растения и животные побегут по долинам и выше, в горы, там будут и люди, и все их владения.

И только тебя там не будет.

Ты исчезнешь навек, отдав плоть и кровь свою миру.

И сбудется сказанное в тех письменах, и все воплотится.

Но ты сам никогда не узнаешь об этом.

2005

⊱⊰

Угрюмые песни пой нам, судьба, пока не закончился этот миг.

Пловец в темном море, человек без надежды, как короток день твой, но ты не знаешь об этом.

Ты берешь и берешь в себя больше, как будто ты все это можешь вместить.

Эти создания смотрят на тебя так невинно, но их инструкции очень просты.

Они настигают тебя в твоем пике, на самой вершине, и безжалостно повергают вниз.

Ты неспособен сопротивляться, ослепленный их чистотою.

В этой светящейся коже находится то, что ты ищешь, попробуй проникнуть туда.

Это совсем не то, что ты думал, у них всегда есть какая-то тайна, потому что за ними – смерть.

Вглядись в их ладони – там сказано все, но еще больше ты сможешь увидеть в их пальцах.

Осень, дождь над твоими улицами, ветер над крышей дома, пустые проспекты.

Это лучшее время, чтобы любить и не ждать ответа.

Все животные слишком умны, чтобы думать о нас, они заняты своими делами.

Возьми любимую за руку, пока она позволяет это тебе, она сама не знает что это такое.

Боги пустых переулков. Падшие ангелы. Они толпятся здесь, как облака над рекою.

Спроси у них, чего она хочет. 

2005

⊱⊰

Не бойся, дружок,

Это ведь просто жизнь.

То есть лучший способ узнать, что такое время.

Механические часы – это игрушка, обман.

В действительности время измеряется лишь тем, сколько ты прожил.

И нет другого смысла в том, чтобы жить.

В отличие от животных, мы способны к осознанию времени

И значит, мы как-то причастны к его производству.

Сама наша жизнь делает возможным существование времени.

Ведь если бы не было человека, то никто б и не знал о нем.

Все замерло бы как один бесконечный миг.

Живя, мы придаем динамизм этому миру,

И это, возможно, единственный смысл существования человечества.

И смысл существования каждого – быть одной из ячеек времени,

Чтобы время не прерывалось ни на малейший период.

Ты спросишь: кому это нужно?

Нам этого не узнать.

Как мельчайшему атому не узнать о своем месте в какой-нибудь вещи.

Вряд ли это какая-то лаборатория неизвестных нам высших существ.

Это, скорее, что-то совсем другое, о чем почти невозможно помыслить.

Может быть то, что мы называем временем – это просто объект.

Как вот эта гора или этот дом.

А может это просто набор разноцветных стеклышек в калейдоскопе богов,

Или цветы, рассеяные по полю, где каждый цветок – это чья-то судьба, чье-то время.

Цветок; его срывают, и кончается время одной судьбы.

Но остается еще немного: постоять на столе в таинственной вазе,

Пока кто-то любуется увядающей свежестью,

А потом уйти туда, где времени нет, но откуда растут его нежные корни,

И стать новым цветком, и начать все сначала.

2005

⊱⊰

На вершине дня все двери открыты тебе.

Солнце светит в сухой траве и сжигает землю.

Сколько раз ты был здесь и не видел совсем ничего.

Твой мир был наполнен серыми облаками прошлых обид и иллюзий.

И ты искал к чему бы придраться, кого или что обвинить во всех своих неудачах.

В таком состоянии ты, конечно, не мог стать частью природы,

Ведь она не знает обид и убивает так же легко и просто, как любит.

Не то ли это безразличие, к которому ты стремился, но которого так трудно было достичь?

Твое сердце становилось камнем из слез, когда ты вспоминал как тебе было больно.

Это было так тяжело, что ты думал «мне не вынести этого больше».

Представь, если бы горы могли чувствовать вес всех своих камней.

Сколько крика и боли окружало бы нас, но ведь этого не происходит.

Кто-то лишил природу всех чувств, оставив лишь это солнце в траве.

Этих шмелей, снующих туда-сюда, и маленьких муравьев на камнях.

И потом, еще меньше, какие-то песчинки.

Еще, еще меньше, что-то еще, но все то же счастливое безразличие

Бесконечно малых.

2005

Ласточка

Веселый воздух Средиземноморья.

В переселенье душ ты веришь?

Об этом было что-то там у древних.

Здесь рифмы легкие, как ветер,

И ласточка в вечернем светлом небе

Свистит не о тебе ли? Наш Ариост.

Наш Тассо. Пиджак из Москвошвеи,

И смерть среди снегов в компании

Сумасшедших… О боги, сколько раз

Нам надо провернуть вот это колесо судьбы,

И сколько раз нам посетить сей мир?

Скажи мне, кто ты. Знаешь ли ты сам?

И, как в бреду, ты повторяешь свои строки,

Но все, что ты сказал, запомнил я –

Твой школьник и твой друг далекий.

Вернись ко мне, как ласточка свой повторяет

Круг над башнями Сфорцеско в воздухе вечернем.

Подай мне знак, и я увижу. В начале было слово.

А после было то, что знаем мы сейчас.

Я здесь. Я говорю. А ты меня услышишь?

2008

Художник

Золотые звезды – как маслины, упавшие в жирную синеву

неба Франции.

Струящиеся кипарисы. Флейты трав поют тебе свою

южную песню.

Круги аббераций, или что-то со зрением.

А сколько здесь красок! Желтый. Красный. Зеленый. Синий.

Как лоскутное одеяло, что укрывало когда-то бедное дитя

бедных улиц.

Как жарко! Еще одно письмо брату, с просьбою выслать денег.

Осталось немного сил. Но все тот же упорный взгляд.

Ах, дружок, что мы делаем здесь? После обеда в больнице так тихо.

На сухих камнях догорает солнце. Поскрипывает цикада.

Нянечка спит, сжав четки в руках.

Запах масляных красок, проникая в мозг как наркотик,

медленно сводит с ума.

2008

Ты

Ты – свет. Ты – тень. Ты – головокружение

Моей любви. И сад вечерний, расступаясь,

Дарил мне в тишине слова твои.

И были те слова почти неслышны, и

Был в них смысл только двоим открытый,

И свыше благословенны были наши дни.

Сверкали небеса, и птицы вились высоко над нами,

И сладкий ветер путал волосы твои.

Игрива, весела, ты шла, словно летела,

И Ангел прикоснуться бы к тебе не смог,

Смущенный. На страже твоей любви зеленые

Холмы стояли, и звезды, словно капли слез,

Бежали по небу и знали все о нас...

1995

Andrei Bronnikov

Roots Of Time

Selected poems in English

Rodin in Philly

Two hands hold emptiness between them.

The faith is always silent. So is the trust. And what can be

more trustful than bronze in which you cast a cathedral

of silence? Now all the heads and torsos, all the statues

are standing in this space, being exposed for anyone to see.

To see? They hide the meaning in depths of their silent being.

At nights, nobody’s here, but this eternal dance of slender

hands, so motionless, and so dramatic.

In the beginning, there was the word. And in the end –

this perfect silence. And this is how Nature makes its circle;

from a word in silence towards a gesture that creates it

while saying us much more than any words can do.

2008

Mirrors

What do mirrors see when nobody’s there?

Lovers are mirrors, but they reflect their own loves.

Nothing is new. Nothing comes from another place.

Only this wind reminds us that we don’t belong here.

The city is shining at us like the armor of gods

that was forgotten near the blue cold sea.

And the battle was so joyful and bright

that mountains had turned their heads to see it.

And it goes on and on. And new lovers arrive.

In the silence their hearts are beating and filling in

empty spaces of time where those who departed

shall finally meet.

2006

Book

The city: a book. The facades and piazzas are pages.

In the winter, they say, the wind is the master;

it rushes from mountains and makes the book flutter.

The best way to read it – turning pages fast, without a doubt.

But what can you see in this place? Its time has long ago passed.

The glory is over. Golden angels look tired,

and no one is able to read all these writings

on the wall of an ancient chapel.

2006

Stones

She might be a nymph; she could be a witch,

She sells the stones at Via Dei Coronare.

She sits there all day at her tiny table,

While endless suns are shining inside

The countless bijouterie.

The street turns sleepy at noon, and the buildings

Are floating into the heat waves,

Reminding that Africa is not far away

With all those mirages.

And there are going caravans full

Of luxurious and curious objects.

These stones from Syria are so purple.

This bracelet is for a young girl.

This necklace is blue and another is scarlet.

But no one is entering this secret street now,

It’s empty, no voices, no crowd,

And only some distant accordion

Is trying to break the spell down.

2007

Epitaph

Words, words, words.

They flow through my brain,

They fall down to Earth,

Like the first snow.

Maybe I was one of them,

One of these countless flakes,

Though how could I know?

And I played with words,

Like maybe an angel does.

Sad angels, they met

Everyone at your door.

Invisible, I was there

While the branches of a pink tree

Reached you in the dark,

And you touched them,

And a tear ran on your cheek.

Oh, I knew so well

Where my kingdom ends,

But I proceeded,

I pushed forward.

And now I look around

To see empty skies.

No borders, no place to hide,

And only the snowflakes fly

Like they did in the childhood,

Like it was long ago,

I do not know where,

I do not know why.

2006

Ships

Empires of love. Ancient skies.

Their gods are alive. They look at us

Through the skyscrapers’ glass,

And they wave our flags,

Awaiting from us our acts.

And the air is full of fragrance

Of a dry, aromatic land.

Our ships are slowly passing by,

Like these clouds,

Obeying no road signs,

Freely and happily,

Like Ulysses on the very first day

Of his endless journey.

2006

Cup

Can’t sleep this night. It’s an early morning, though.

From the open window I see a beautiful landscape.

A castle on the seashore. Yachts. Southern greenery.

The line of the mountains at the opposite side of the bay.

What has brought me here? What has made all this possible?

So many lives in one. Whom do I owe it?

I am holding this morning like a cup in my hands,

And I place it cautiously among other belongings.

There will be a day when they’ll probably ask me for it,

And here it is: I will hand it to them.

All these places and words, I’ll return to the owner.

2006

⊱⊰

But all this pain, all this weight of loss, why?

The inability to speak, and the inability to be silent, why?

Who did it in such a way, that the giver doesn’t take, and the taker isn’t able to give?

Where is a middle path that you keep searching for?

Your life has began not yesterday, and you have already seen a number of houses and streets.

You have said many times “hello”, and a few times “good bye”.

You have seen many people, but even more of those fleshless and shining angels.

They all gathered there on the big screens around you.

You couldn’t touch them. How many people do you really know?

Like Thomas, how many times were you able to verify if they all indeed were in the flesh?

But even then, when they went away, did you see any of them again?

Your brain is overloaded with information, and you don’t know what to do about it.

All these shapeless flows that have no color, no smell.

It would be enough for you just a little bit, but they keep coming and coming.

Does it make sense if nobody hears you here?

You speak to yourself, even when you are standing before them,

Because the only words you’ve to say are the words that they already do know,

Otherwise communication would be impossible.

Smooth black fishes of thoughts, depths of the heart where the hot blood is flowing –

Your shell covers all this, leaving at the surface only those meaningless words.

They all know where to look and what they should listen to,

But this doesn’t make it easier for you.

You are fastened with nails of the fate to planks of the world.

Your arms are stretched, as if for the hugs, but no one’s going in there.

You feel so much pain. But nowhere to go until some boy from the third row

Gives you a pint of vinegar in his childish helmet,

And you breathe it in with a sigh of relief

To disappear forever.

2005

⊱⊰

All the doors are open for you at the top of the day.

The sun shines in dry grasses and burns the ground.

You have been here many times, but haven’t seen anything.

Your world was filled with gray clouds of old resentments and illusions.

You searched for a fault, for anyone to blame for your failures.

In such a state you couldn’t become a part of Nature,

Because she doesn’t know resentments, and kills and loves with ease.

Isn’t this the indifference you were searching for? It was so hard to achieve it.

Your heart was a stone of tears when you remembered how painful it was.

That was hard, and you thought: “I can’t bear all this anymore”.

Imagine if mountains felt the weight of all their stones,

Then how much scream and pain would surround us. But this does not happen.

Somebody has deprived Nature from feelings, having left only the sun in the grass,

And these bumblebees who are swarming here and there, and these little ants on the rocks.

And then even smaller, some dust, smaller and smaller,

Something else out there, but still the same happy indifference

Of the incredibly small ones.

2005

War

I do not want a war.

I detest the appearance of war machines in the sky.

They look like cockroaches.

I dislike the very thought of men who are going to kill each other,

trying to make the enemy bleed to death.

A man is hit by a bullet; he looks like a sack full of flesh and bones,

filled with the blood that searches its way out from

every hole.

What can be more disgusting? And yet, I see that they like it.

A war. There is nothing nobler to do for people who

appreciate one second of dignity above the millions of

seconds of their meaningless existence.

At least, people find some sense in doing it.

Imagine if there were no wars. Then we won’t have our heroes.

And we won’t have our symbols of victories and lessons of our

defeats.

Wars are necessity, it seems.

After all, we generate so much nonsense, and this is just one of many.

Moreover, as I said, it’s not the worst one.

And what about heroes?

Achilles?

But he did know that he was undefeatable, so what kind of hero was he?

Thank Thetis for she didn’t save his heel; otherwise we’d see him

fighting until now.

The heroes look for death and find it. And they are heroes there.

Let live the war! Let the drums beat!

Let us not go into discussions like that prince did.

Alale alala!

What do we want from life?

A second of happiness, maybe. The feat will give us this.

One step ahead of death the soldier senses his involvement with

eternity. His heroism.

So Prometheus ran, holding the fire on his chest and knowing that

he is going to be punished. His sacrifice had such a meaning.

Don’t blame those who start wars. They give us right to die in

dignity.

Gripping the intensities with hands, in blood, in dirt, being hit by

the enemy, you’d better think of Prometheus and

be happy that your death is coming soon, he should have

waited eternally for it.

You’d better recall the names of heroes who died as nobles.

Ah, warrior! You are the god of war, because without you there will

be no reason to kill, which all the men do need.

Don’t listen what they say. Give them your life, and they will give

you more.

Here is your monument of granite, marble, poems.

The meaning and eternity. The hope.

What was your poor life? Your death gives you the entrance to

immortality.

Here is humanity: to kill to let them stay forever.

2008

www.roots-of-time.com представляет подборку стихов из книги Андрея Бронникова «Корни времени» на русском и английском языках.

© 1995-2008 Андрей Витальевич Бронников. Все права защищены. Перепечатка или использование без письменного разрешения автора запрещены.

Начиная с апреля 2009 г., вы можете приобрести книгу в интернет-магазине www.amazon.com

www.roots-of-time.com presents a selection of poems from the book “Roots of time” by Andrei Bronnikov in Russian and English languages.

Copyright © 1995-2008 Andrei V. Bronnikov. All rights reserved. No publishing or any public use is allowed without a written permission from the author.

Since April 2009, you can order the book at www.amazon.com

Roots of time / Korni vremeni

Bilingual edition. Poetry in English and Russian by Andrei Bronnikov, 160 pages. ISBN 978-90-79625-01-7 REFLECTIONS

Andrei Bronnikov (1963-) is a contemporary Russian poet. His poetry has a touch of the Zen, Sufi, and Socratic ways of thinking, especially in the elegies and the circle of poems around them. A glimpse at the losses and gains of the modern world as seen from the heights of a lonely bird, a sad angel or just a cloud above our heads – this is what the elegies offer to the reader. His smaller poems are often full of melancholy and intense lyrical feelings.

- Reflections

⊱⊰